Euromed

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Nous venons d'apprendre avec stupéfaction le décès de notre camarade et ami Hachemi Chérif survenu en ce 2 août 2005 des suites d'une longue maladie.
Militant progressite constant et infatigable, il s'était dès son jeune âge dans la guerre algérienne d'indépendance. Hachemi Chérif a sans cesse combattu les forces de la comprommission er du défaitisme face au projet théocratique qui continue de menacer l'Algérie.
A sa famille et à ses proches, nous adressons nos condoléances les plus sincères et les assurons de notre continuité du combat progressite de Hachemi.

L'association Euromed
Bruxelles

De Tahar Hamadache

atlanteum@yahoo.fr

Bonjour !
Comme mon pseudo l'indique (le nom est presque faux), la sorte d'aquarium que je pourrais être est sensé porter l'atlantide, ma cité disparue, comme un poisson dans l'eau où, peut-etre, elle s'etouffe :( Chaque fois chagriné par tout malheur similaire à celui qui étreint l'atlantéide Anténéa, la résurgence du malheur de Semiramis a été une boule étrange et étranglante rejetée, un abcès crevé au loin, par la vertu du poème ci-dessous,seul à avoir été en mesure d'en faire une obole au chagrin en fait bien collectif causé par la destruction superidiote et ultraméchante de ce qui fait notre patrimoine mnémique commun. Mais ne compatissez pas à mon chagrin : il m'est consubstanciel à l'état poétique. Je me dois à la vérité de dire que je produis peu de texte et que je suis cosncient du caractère a-littéraire de mon écriture. M'annonçant, vos avis les plus persifleurs comme les plus édifiants aussi bien que ceux -je le souhaite- modérément favorables au sujet de ce poème à Semiramis m'annonceront en retour quelles mains s'offrentà serrer, dans tous les cas délicatement et très cordialement :) Et, si ça se trouve, pim pam poum !


POEME A SEMIRAMIS

Dédié à Sémiramis, à Anténéa, ainsi qu'à d'autres mythes aussi familiers qui se devineront quand l'ère en viendra.

Le Printemps est
Comme il allait éclore de nouveau suspendu
De s'être imposé
Sémiramis
Tu l'as voulu
Sémiramis
Et tu l'as pris dans ton giron
Comme une enfant
Le bébé Enfer
Le bébé Guerre

Tu l'as voulu
Sémiramis
Et tu l'as fait
Sémiramis
Fonçant jusqu'à la fusion
Sur le monstre fulgurant
Désirant léguer à la postérité
L'improbable peu que le malheur recèle de bonté

Sémiramis
Le poète sera-t-il lâche au point de chanter
Sémiramis
Tes jardins suspendus qui ne le seront plus
Ou qui pis encore seront plantés dès que tournés
En horreurs ridicules d'herbes clonées
Le vers va-t-il être déclamé à l'envers
La poésie saura-t-elle transcender le revers

Tu redeviens Colombe Sémiramis
Sans rameau sans nid sans tour et sans autre message
Qu'un idéogramme stellaire éblouissant d'allusions
A Ishtarté à Isis à la Vierge noire à Tiamat
Qu'un idéogramme trainant l'ombre effarayante et
méprisée
D'un soupçon d'imperfection au départ coupable
Et tu t'en vas t'éloignant du cœur des tiens,
Sémiramis

Pendant même qu'Anténéa se laisse engloutir
Etouffée de nouveau à un doigt de l'émersion
Se livrant de nouveau au déluge du feu du désir
De revoir Atlantide ramenée à la surface

Et de nouveau le Sphinx
Presque à la manière de tes poètes, Sémiramis
Est pris d'une quinte de toux sanglotante et
mystique

Tout doit redevenir après que le Néant eut crû
l'avoir réduit à Sa juste démesure.

mai 2003

Il est passé 3 heures du matin, l'heure où Bougie, mon
fantôme préféré, vient éclairer ma nuit... Alors j'en
veux à Eluard (où bien est-ce Breton ?) d'avoir écrit
que "Nantes est la seule ville où quelque chose de
grand peut m'arriver". A l'époque où j'ai lu cette
phrase, j'ai aimé Nantes. J'y suis parti. J'ai pris un
café à une terrasse du Boulevard des Cinquante
otages. J'ai visité le foyer Sonacotra, là où l'on m'a
conté la légende de Manouchian et de l'affiche rouge.
J'ai connu des pêcheurs et la dignité des veuves de
pêcheurs disparus en mer. Il y a prés de 30 ans de
cela... Quand mon pays était fier. Mais j'en veux
toujours au poète qui m'a fait aimer Nantes. je lui en
veux aussi d'avoir disparu sans connaître Bougie.
Voilà que Bougie, cette coquette, vient s'insinuer
entre l'écran et le clavier en me chuchotant "La
poésie n'est pas dans ce que tu écris... La poésie,
c'est moi".
Comment répondre à cet ukase ?
J'ai la sensation que Bougie s'étale à l'infini et le
coeur trop étroit pour la contenir. A mesure de mon
absence elle devient un continent et colore les murs
de la chambre. Ma ville est capricieuse : elle est
résistante, et une fois la guerre finie, elle donne
naissance aux poètes qui sont parfois ingrats, la
quittent comme on boude l'être aimé puis reviennent,
toujours charmés.
Si Eluard (où Breton ?) était de ce monde, je lui
apprendrais le berbère pour me dise ma ville... Ma
ville, ensuite le monde. Bougie est si proche : le
temps d'arriver à l'aéroport...
Djamal Benmerad

La beauté n'est pas fachée avec la Révolution